Как-то пошли в паб с двумя коллегами-англичанами. Один - солидный дядя, архитектор Стив, отработал лет 14, чуть ли ни со дня основания фирмы. Второй - молодой контрактник, пришёл буквально 1-2 дня назад.
Ну, как обычно, зашла речь о том, кто где живет и сколько добирается на работу. Архитектор в Уимблдоне, там и родился, и родители там жили. Ругает South West Trains. Я говорю, что тожн в Уимблдоне, только не на горе, а ближе к южной части. Так что мы со Стивом соседи.
И тут, под влиянием выпитого пиво, я вдруг ляпнул: "Кстати, мы не просто соседи. Ты разве не знаешь, что Стив - мой папа?" Видно было, как у контрактника крутятся в голове шестеренки. Откуда же русский акцент? В Россию, что ли, отправляли учиться? Или, может, результат случайной связи, отец про меня долго не знал, а потом помог перебраться в Англию?
А Стив поперхнулся бутербродом. Моя невинная шутка чуть не обернулась убийством по неосторожности. Откашлявшись, осведомился своим оперным голосом: "I... beg your pardon?"
Он такой солидный, всегда в костюме, хотя вся фирма, включая директора, ходила в футболках. Каждые выходные гольф. Какой-то необычный древный перстень с фамильным гербом. К тому же и гей, как позже выяснилось :)
